Antes de la copa, hubo una montaña.

Ninguna técnica de bodega corrige una mala decisión de origen. La viña se planta una sola vez: esta ladera y no la de enfrente, este suelo de granito y no el de pizarra del valle vecino. Esa elección decide casi todo lo que vendrá después, y el vino, cuando por fin llega a la copa, no hace más que confirmarlo.

En la montaña, el día calienta y la noche enfría, y esa diferencia, invisible pero constante, es la que templa un vino de altura. Tintos de carácter sereno, blancos de tensión mineral, rosados que apenas rozan la piel de la uva, espumosos que aprenden la paciencia dentro de la botella: cada estilo responde a un mismo clima, vivido de un modo distinto.

Preferimos la parcela pequeña a la extensión. Una viña de pocas hectáreas, vendimiada a mano y con calma, cuenta casi siempre una historia más precisa que cualquier volumen pensado para no agotarse nunca.